
От стойкой вони, заполнившей комнату, у Ари защипало в носу. В отвратительном запахе искромсанной плоти, пота и экскрементов явственно различалось что-то еще. Напоминавший воздух в анатомичке кисловатый душок, от которого тошнота только усилилась.
В открытое окно на кухне врывался январский холод. Ари зажал нос носовым платком и потер лицо, словно пытаясь отогнать страшные образы.
— Он имеет право здесь находиться? Эй, месье! Вы мне свет загораживаете…
Голос фотографа из криминалистической службы.
— Ладно тебе, Марк, он из наших.
Комиссар Ален Буватье, низкорослый худой мужчина лет тридцати, коротко стриженный, гладковыбритый, с тонкими чертами, подошел к Ари:
— Вы в порядке? На вас лица нет.
В тот же миг Ари ослепила очередная вспышка. При ярком свете на долю секунды кровь, разлитая вокруг стола, показалась ему еще краснее, а тело Поля — бледнее.
— В порядке, — ответил Ари неуверенно. — В порядке… Просто я… Я его знал.
Комиссар нахмурился:
— Так вы поэтому приехали? Я-то думал, что госбезопасность в деле… Вы при исполнении?
— Нет, у нас была назначена встреча.
Буватье медленно кивнул. Он старался держаться уверенно, но Ари догадывался, что он не привык к подобным зрелищам. Вряд ли в Реймсе такое случается часто, а комиссар еще молод.
